Songs without Names: Poems by Frithjof Schuon Vol. VII-XII-XLV
Late summer has now kissed the land;
Late summer has now kissed the land;
With weary rustling in the woods;
The little flowers on the hill
Bow their heads towards autumn.
The rose glows in the evening light,
And fades away — spring is long past;
A man stands there and, quite alone,
Harkens to the Creator’s song.
This poem — not the last two
I wrote as a child almost eighty years ago.
When I was a child, I wanted to be a
God can also reveal Himself in little flowers.
La fin de l’été a embrassé le paysage,
La fin de l’été a embrassé le paysage,
Un las frémissement parcourt la forêt ;
Les petites fleurs sur la colline
S’inclinent toutes vers l’automne.
La rose s’embrase dans la lueur du soir
Et se flétrit — le printemps se meurt ;
Un homme est là qui tout seul prête
L’oreille au chant du Créateur.
Cette poésie — mais non les derniers vers —
Je l’écrivis enfant, voici presque quatre-vingts ans.
Enfant, alors que je voulais être poète —
Dieu peut aussi se révéler dans de petites fleurs.
Spätsommer hat das Land geküsst
Spätsommer hat das Land geküsst
Und müde rauscht’s im Walde;
Es nicken all dem Herbste zu
Die Blümlein an der Halde.
Die Rose glüht im Abendschein
Und welkt — der Lenz verrauscht;
Ein Mensch ist da, der ganz allein
Dem Sang des Schöpfers lauscht.
Dieses Gedicht — doch nicht die letzten Verse —
Schrieb ich als Kind vor beinah achtzig Jahren.
Als Kind, als ich ein Dichter wollte sein —
Gott kann sich auch in Blümlein offenbaren.